Su origen formal es un barro común que fue inventado por Dios sólo que aderezado con una exhalación espiritual, fantástica, única y divina. Al principio son gusanos de la tierra que se arrastran para vivir, nacieron del lodo bendito y hasta tienen deseos, miedos y errores. A cierta edad les crece la cadera, su principal arma de conquista con la que seducen al más pintado. Como si fuera poco, Dios también las dotó de intuición, fuerza, ecuanimidad, amor, ternura, sabiduría, belleza, consuelo, sentido común y práctico. Además les dio bella voz, delgada y frágil. ¡No pudo haber nada más perfecto! ¡Es el diez de Dios!
Sonrien, (es decir... ¡matan!).
Me atrevo a aventurar la idea de que el Creador se equivocó al inventar al hombre, pero corrigió y mejoró su intento y error al crear a la mujer. ¡Qué creación tan perfecta! Tan ideal que ni siquiera se puede estudiar o comentar, sólo vivir y apreciar de lejos. Ellas son una golosina para el tiempo, son resignación para la nada, el lado bueno de la luna, la parte linda de la creación, el sentido amable del sufrimiento, el premio fabuloso para el que se porta bien, la cara buena del universo y la adversidad.
A veces, si quieren, comen dulces.
Al principio son apenas semillas pero luego se convierten en flores hermosas, son amaneceres tiernos y más tarde días resplandecientes. Son promesas y luego realidades. Son alegría y complemento perfecto. Son la parte sorpresa de las fiestas. Ellas son el orgullo de la humanidad y el motor que siempre la ha movido. Algunos les dicen mujeres pero son los menos, (le dicen así los que no quieren pensar o los que no quieren descubrir su verdadera identidad), pero en realidad son diosas que dan de comer, que alegran la vista, que conforman al espíritu, y que dan placer sólo por existir. Tanto que cada que vez que uno mira a una de ellas tenemos que decir con sinceridad "Gracias Dios mío".
Eso sí, siempre son bonitas.
Su cabello, sus pestañas, sus ojos, sus labios, son consuelo de todas las desgracias del mundo. Sus lágrimas (porque a veces lloran aunque muchos lo dudan) es agua bendita que lava todos los pecados. Son la paz de las iras, los celos de las estrellas y las flores, la envidia de lo infinito, la inspiración de los más agraciados poemas y canciones, (que siempre se quedan cortos), el motivo de las guerras y luchas, el intento de la religión. Son el logro de la perfección, la realidad de lo imposible, lo sublime del lodo terreno.
Muchas veces, provocan celos.
Son como niñas que buscan el engaño de los sentidos y razonamientos; son un abrumador despertar cuando sabemos que al salir a la calle tarde que temprano veremos a alguna de ellas con movimientos gráciles y sentimientos inigualables.
De pronto y de la nada, suspiran.
A pesar de todo tienen el defecto de querer ser bellas como si por nacimiento no lo fueran ya, así que usan entre otros el lápiz labial para dominar a la humanidad (como si no estuviera dominada ya), no tienen piedad y se ensañan con los pobres que necesitamos amor. Los hombres nos defendemos de esas orquídeas perfumadas haciendo grupos musicales, cantando canciones o inventando poemas, incluso escribiendo cuentos o novelas. Pero no existe antídoto contra la hechicería de su poder. Son finalmente las dadoras de vida, el regalo supremo para los soñadores.
Cuando se les antoja, intuyen.
Sin embargo en las mañanas y a veces en las tardes, dejan de ser perfectas y se vuelven mariposas que se refugian en las noches e inventan al sol de entre la obscuridad y vuelan de un lugar a otro eludiendo las redes de los coleccionistas, evitando ser atrapadas; (cuando se vuelven insectos frágiles, se convierten en la única posibilidad y forma de tenerlas, poseerlas y hasta de conservarlas), pero nunca se dejan tocar, sólo se dejan admirar orgullosas. Y tal vez sólo muertas, podrían formar parte del gabinete de un entomólogo. Alguien les inventó la falda y los nombres bonitos, pero creo que no son necesarios, el amor de una dulce figurita de esas no tiene paralelo.
De verdad, les gusta la música.
Y cuando se convierten en mariposas les gusta volar mucho y les fascina jugar con los colores y posibilidades, juegan con el tiempo, las flores, las perspectivas y la eternidad. Se mecen en el aire llevando entre sus cálidos brazos a la fe y a la dicha. Son dueñas de las voluntades, de los espacios y de las creaciones. Sus escenarios son los caprichos, parecen hadas pero sólo son mariposas que vuelan de un lugar a otro. Y ríen y hacen travesuras; a veces sienten vergüenza de un modo que me hace pensar que son casi humanas pero luego me arrepiento de mi parecer por qué no son humanas, sólo son seres extraordinarios que aman el agua, la luz, los colores, los sonidos y la vida y que se juntan con nosotros sólo por mandato divino.
Con ropa bonita, bailan
Tienen hijos y conquistan el mundo con una sonrisa y un pensamiento mordaz, alegran la tristeza con una mirada. Son amigas y consejeras, son intermediarias de Dios, son ángeles disfrazados.
Convencidas, bendicen al mundo.
Pero además no se les puede decir nada porque de inmediato nos acusan con Dios y con un aliado así, no se puede jugar ni competir, creo que no se vale y es injusto.
Yo no las amo, más bien siento envidia por su forma de ser, ellas son grandeza aún sin querer serlo, y yo sólo soy su admirador número uno. Y desprecio que sean mariposas vistosas, llenas de colorido, belleza y aroma, porqué cada que me acerco a una de ellas vuelan irremediablemente, ¡aletean tan despectiva y soberbiamente que pareciera que nunca van a morir! Y después de que se alejan por el cielo azul, todos levantamos la cabeza para perseguirlas con la mirada, algunos cazadores y coleccionistas con la red vacía en el hombro y otros con el asombro de su vuelo. Algunos las han tocado, otros las han tenido y muchos las hemos llorado.
Se dejan el pelo largo.
Pero esos insectos majestuosos de mil colores y formas no son inmortales a pesar de su belleza y yo soy un humano que las adora y es feliz con solo verlas volar, (pues sugieren de muchos modos la eternidad), sólo soy un demente cazador que tiene alfiléres filosos listos para clavárselos en sus delgadas y finas telas con las que vuelan, que no son más que cristáles de ternura coloridos; soy un perdido en el bosque que sólo puede describirlas en su textura, pero que nunca ha tocado a ninguna de ellas. No sé qué se siente tocar ese par de alas hermosas.
De lejos, huelen a perfume.
Es paradójico que las mariposas a pesar de su fragilidad, tengan tanta fuerza con la cual atrapan el gusto de cualquier mortal entusiasta y enamorado.
Hasta sin querer, conducen destinos.
Vuelan a voluntad y reviven a cada flor marchita sólo con tocarla. Después de eso se confunden con el arcoíris y son triviales, se posesionan como reinas de la naturaleza y presumen sus colores, dejan un hálito de felicidad a su paso que nos seduce y encierra a nosotros los que todavía estabamos cuerdos en un manicomio sin salida.
Inspiran canciones y seducen.
Mariposas que como distracciones y olvidos vuelan alrededor de mi cabeza, cuando abro los ojos, de inmediato corro a atrapar a una de ellas, a la que sea, pero vuelan espantadas, pues ya dije que odian las redes de curiosos.
Sangran y con eso, dominan.
Yo ni con canciones bonitas podría atrapar a ninguna de ellas, pues son benditas y las protege Dios, y ni siquiera cansadas de volar bajan lo suficiente, lo suficiente para ser atrapadas. Les he puesto trampas de agua, de comida, de flores, de silencio, de cascadas y hasta de amor profundo, pero no se acercan. Las he engañado con todo pero no dan su amor.
Nunca dejan de volar.
No he podido atrapar a ninguna de ellas porque aparte de que en ocasiones vuelan muy alto, mi red muy cansada ya tiene muchos, viejos y grandes agujeros.
Por todo el esfuerzo, cansan.
Sentado en una roca fria con las manos vacías y ya resignado sin el auxiliar de la red ilusionada que furioso (por ser un objeto inútil) arrojé al río, sólo me conformo con mirarlas volar.
Inspiran, provocan y se dejan amar.
He visto de ellas que a veces aman, y cuando lo hacen, dicen que es muy profundamente.
Siempre son y serán benditas.
Son.... Mariposas.
En los casi 23 años que tiene de vida el programa de radio Concierto Beatle de 98.1 FM, Hidalgo Radio, el cual se transmite desde Pachuca, México, hemos tratado de estar a la vanguardia en cuanto a la tecnología comunicativa. 
.jpg+REDUCC.jpg)
.jpgRed.jpg)
.jpg)
